IV — DIE FRAKTALE TODESKONFISERIE

Ein einziger Herzschlag wird zu süß.

Dann platzt er.

Farbe schießt durch deine Rippen, zerspringt in kleinere Farben, die wieder zerspringen, bis dein Brustkorb von innen mit roten, grünen, violetten und giftigblauen Gummibärformen angefüllt ist, weich, glitschig, lächelnd, jede mit einem winzigen schwarzen Mund.

Sie drücken sich durch die Haut.

Nicht schmerzhaft.

Zu fröhlich.

Ihre kalten Bäuche gleiten aus deinen Poren, während dein Fleisch in klebrige Regenbögen zerfällt und jede Farbe einen anderen Geschmack hinter den Augen hinterlässt: Kupfer, Minze, verbrannter Zucker, nasser Stein, fremde Kindheit.

Dann explodieren sie gleichzeitig.

Der Knall bleibt aus.

Nur das Gefühl des Knalls geschieht: Der Magen klappt nach innen, die Zähne werden leicht, die Augen ziehen sich weit zurück, und dein Körper verteilt sich als buntes Fraktal über einen Himmel, der aus immer kleineren Himmeln besteht.

Der Übergang ist ein plötzliches Erfrieren der Farben.

Aus jeder süßen Splitterkante wächst Reif, bis das ganze Leuchten hart wird und als vielfarbiger Hagel in die nächste Welt fällt.