III — DER FEUER-RHIZOM-THRON

Du trittst als schwarzer Samen aus der Fuge und fällst in Erde, die unter ihrer Kruste glüht.

Sofort schießen Wurzeln aus deinen Hüften, heiß und schnell, verzweigen sich unter Bergen, durchbohren Gräber, umschlingen verlassene Throne und trinken flüssiges Rot aus den Adern des Planeten.

Deine Beine werden zu verkohlten Stämmen.

Im Bauch öffnet sich ein Ofen.

Jede Einatmung zieht kalte Asche hinein; jede Ausatmung presst glühende Fäden durch die Haut, sodass die Poren erst brennen, dann feucht werden, dann ihre Tropfen in scharfem Dampf verlieren.

Über dir stehen hoheitliche Schlösser aus dunklem Basalt.

Ihre Zinnen wachsen mit deinem Puls.

Ihre Tore öffnen sich nur dort, wo dein Rhizom den Stein von unten berührt, und sobald es den Thronsaal erreicht, kriecht die Krone nicht auf deinen Kopf, sondern durch die Schädeldecke nach innen.

Sie sitzt hinter den Augen.

Kalt.

Schwer.

Vollkommen still.

Der Übergang beginnt, als die Krone deinen Namen aus dir herauszieht.

Jede Silbe wird zu einem Stein.

Jeder Stein fällt nach oben.

Du folgst.